TODOS LOS MONSTRUOS #8

No sé cuántas palabras están proyectadas en mi techo. El número de horas que acumulo adivinándote empieza a parecerme un acertijo. Y aquí estoy de nuevo, escribo para salir a tomar el aire.

Hace años que vivo manchado de sangre. De cada lucha que libro, rara vez soy yo el que sangra. Acuchillé con la frialdad del carnicero a cualquiera que tuviese una pretensión más ancha que la mía. Sin embargo, cuando la sangre derramada era la propia, nunca fue con honra. Era una sangre inmerecida para el que tuvo la osadía de arrancármela.

Hoy la luz es distinta. Camino bajo un sol que generalmente me desquicia, pero avanzo porque sé que tú también eres lluvia.

Me adentro en este bosque con la incertidumbre del expatriado, pero piso descalzo un suelo que sabe a musgo. Huyendo de mí conmigo. Acercándome a ti con sigilo. No soy más que un depredador buscando cobijo.

Mis pies pertenecen a calles oscuras y luces tenues, a bocacalles con neblina y una humedad poco sincera, de la que te cala hasta los huesos sin darte cuenta.
Encarcelado en mi propio castillo de sombras, mi pecho siempre fue una catedral gótica. Aunque mi apariencia engañe, no soy más que lo que dejaron unas cuantas caricias rotas.

Ahora me pierdo entre estas motas de polvo que brillan bajo una luz dorada. Un coro de cien sopranos retumba en esta catedral de pináculos y bóvedas, despertando a toda criatura que habitaba en sus tinieblas, haciendo vibrar hasta la última vidriera. No sé quién está entrando entre estas cuatro paredes, pero nadie gira esta llave si no sabe a qué precede. Descubro, entonces, que existen los cerrojos duplicados. Que no soy el único con un desgarro latente. No te di mi llave, pero la tienes.

Insisto, no sé cuántas frases están proyectadas en mi techo, pero allá donde mire, te leo. Y entonces descubro que mi pecho deja de ser un abismo y se convierte en un punto de encuentro.

 

 

Héctor.

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